LIC. OSCAR MÉNDEZ CERVANTES

Una a una se han ido, como naves de ensueño,
como galeones áureos cargados de beleño
dejando en el océano una estela fatal;
que esa estela es el surco de la herida que abrieron
con acero inclemente – cuando aleves partieron –
en el océano inmenso de mi querer ideal.

Y se llevan consigo las románticas lunas,
las verbenas sin mácula de pasiones bajunas,
las rondas novieriles de suavísima unción;
la fé en los amores, lo prístino del alma,
la belleza y confianza y la idealidad que ensalma,
los goces inefables y la leal devoción.

¡Me lo robaron todo!... En mi feudal morada
ya no hay sonatas dulces ni el aletear del hada:
una amarga elegía destroza el corazón...
Ni cuadros de leyenda, ni perlas orientales,
ni diadema labrada en versos sentimentales...
En el hogar no hay lumbre, ¡murió la Inspiración!

El baluarte en ruinas, la desalmenada torre
pregonan qué huracán estos aires recorre
y qué enemiga hueste las murallas hendió:
el desengaño rudo, tormentoso, abrumante;
la horda vandálica, el ariete arrollante
de la prosa del día, que a la ilusión mató.

Todo el feudo arrasado, los vasallos dispersos...
Muy pocos hombres de armas aún suman sus esfuerzos
por defender, bravíos, el alcázar feudal.
Todo parece muerto... ¿Se acerca la derrota...?
¡Eso nunca! ¡eso nunca! ¡Por cada lanza rota
hay cien más de repuesto en el rico arsenal!

Tres amadas se han ido. “Mal ferido” me dejan...
Mas ¡no importa!, que, en tanto que por siempre se alejan,
nueva y regia comitiva me anuncia el clarín:
¡Es la eximia princesa, la de estirpe cristiana;
pudorosa y valiente, humilde y soberana,
la entrevista en los sueños y que llega por fin...!

¡ELLA traerá la magia de su mano sedante,
el gorjeo ultraterreno de su voz arrullante,
el sentido divino del amor y el dolor...!
Y tornaráse el lábaro de los bravos guerreros
que aún luchan altivos, indomables y fieros
en el bastión invicto de mi mundo interior:

Y el desengaño artero, y el prosaísmo odiado
su siniestro estandarte mirarán derribado,
y flotará a los vientos el Signo del Ideal...
Y otra vez –para siempre– en mi feudal morada
habrá sonatas dulces y el aletear del hada,
un milagro perenne, ¡un poema inmortal!